Больше полугода живём вместе в отдельной квартире.
Много работы. Приходишь домой, усталый, идёшь готовить. В редкие выходные хочется не выбраться из дома, чтобы встретиться с друзьями, а наоборот, закрыть дверь на замок и зарыться в одеяло. Пожалуй, это и есть одно из самых первых и сильных изменений - теперь дом по-настоящему стал домом. Местом, где ты защищён и откуда не хочется уходить, местом, куда хочется возвращаться, чтобы накопить силы. И ещё ты свободен. Тебя перестали дома угнетать чужие/иные мнения, и осталось только взаимоуважение и понимание. Тебе наконец-то дают право быть свободным. И ты отвечаешь тем же.
Твоя жизнь теперь напоминает жизнь карикатурного взрослого - работа-дом-работа. В самом отдалённом уголке твоего омута тебя это беспокоит и оскорбляет, но по большей части тебе плевать. Ты живёшь с тем, кого ты любишь, кем восхищаешься, кого уважаешь и от кого, как батарейка, подзаряжаешься каждый день.
Меньше читаешь и что-то делаешь, больше смотришь сериалы вместе и просто лежишь, дожидаясь, пока внутренний индикатор маны повысится выше критического (хотя не сказать, чтобы раньше ты уставал меньше). Сперва ты считал это деградацией, потом махнул рукой, посчитав, что вроде бы всё нормально. А вот по книгам начался реально литературный голод. Раньше, до переезда, книги были у тебя везде - на столе, под столом, на шкафу, на полу, на полках и подоконнике, в обувных коробках и в отделении дивана, предназначенном для обуви. Сейчас коллекцию приходится собирать заново, и ты с грустью думаешь о переезде, прикидывая, хватит ли к тому времени одного грузовика.
Резюме - переезд и сожительство с Пифонычем того стоило, какой бы ни была и не будет плата.
Постскриптум